Tu giochi a inseguir le farfalle

curiosa, tra l’ombra di foglie

di un bosco che non è più tuo,

che tu però ancora non sai.

Ti chini a raccogliere i fiori

da un prato di secco pietrisco

cercando gli steli più verdi

dell’ingenua tua fantasia.

Ti cingi di rose la fronte

e chiedi dov’è primavera;

se ti bagni i piedi nel fiume

hai un brivido. E scopri una crepa.

Poi stendi sull’erba bagnata

un corpo ancora inconsapevole.

E i tuoi occhi ridono al vento,

ché non sanno quel tipo di sguardi.